Comment il faut aimer Jésus

par le père Mateo Crawley-Boevey

Le père Mateo séjourna une première fois au monastère de Sept-Fons (Allier) du 3 au 14 août 1917. Il y revint en février 1918.

La première partie de ces conférences a paru dans le nº 68 du Sel de la terre, p. 98-110.

Nous livrons ce résumé des conférences du père Mateo, dans le style tantôt narratif, tantôt direct, transcrit par les moines. Le texte est tiré d’une brochure de l’abbaye de Sept-Fons, sans date.

Le Sel de la terre.

Introduction

  Cette dernière conférence a été sans aucun doute la plus  touchante. Ne devrait-on pas dire aussi la plus importante, puis­ que nous y avons appris comment il faut aimer Jésus ? C’est encore dans cet entretien surtout que nous avons pu constater l’onction pénétrante de la parole du père Mateo, ce dont, mieux que de longues phrases, le trait suivant fera comprendre le pourquoi.

Amour de confiance

A Haarlem (Hollande), une vieille femme, servante dans un couvent de religieuses et ne sachant parler que le patois, venait demander à la supérieure la permission d’aller entendre le père.

C’est bien cela. En écoutant le père Mateo, on est tellement subjugué par l’évidence d’une mission spéciale, on sent si bien la grâce travailler son cœur, qu’on accepte ses paroles comme si elles tombaient de la bouche même de Notre-Seigneur.

Voulant nous prêcher l’amour confiant, le père commence par nous raconter un fait qui montre jusqu’où va la miséricorde du Sauveur.

A la suite de circonstances humainement inexplicables, le père se trouve au chevet d’un journaliste malade, impie, blasphémateur à tel point que son évêque s’était vu obligé de l’excommunier nommément.

Une lutte terrible s’engage dans le cœur de cet homme si coupable. Après un quart d’heure, il tombe en sanglotant dans les bras du père, se confesse et pendant les six mois qu’il vit encore, il communie chaque jour !

Voilà le cœur de Jésus, nous dit le père, cœur plein de miséricorde et d’amour, même pour les plus grands pécheurs. Il dit à tous : « Nolite timere, ne craignez pas » (Mt 28, 10). Et pourquoi ? Quia ego sum, parce que c’est moi, le Sauveur.

Le démon essaie de nous inspirer de la crainte, en mettant devant nos yeux nos péchés et nos misères. Il sait bien que nous ne voulons pas être à lui. Au moins veut-il obtenir que nous ne soyons pas tout entiers à Jésus. Il tolère que nous soyons de bonnes gens, mais il veut nous empêcher d’être des saints, convaincu qu’ainsi nous perdons les quatre-vingt-dix-neuf centièmes de l’efficacité de notre apostolat.

Jésus, lui, ne demande rien tant qu’une confiance aveugle dans la miséricorde infinie de son cœur.

Oh ! qu’il est mal compris, ce bon Jésus ! On se le figure sévère, juge inexorable. On ne voit pas qu’il est surtout sauveur ! Les saints le connaissaient mieux !

Sainte Thérèse disait un jour à Notre-Seigneur :

Avant la Pentecôte, saint Pierre disait à Notre-Seigneur : « Éloignez-vous de moi, car je suis un pécheur » (Lc 5, 8). Après la Pentecôte, il a sans doute dit, et répété souvent : « Approchez-vous de moi, Seigneur, car je suis un misérable ! »

Sachons-le bien : Jésus a faim de nos misères. Il l’a dit à une sainte âme ; l’Évangile tout entier le confirme, certaines scènes surtout, comme celle de la Samaritaine, de l’enfant prodigue, de la femme adultère, de Madeleine.

Madeleine ! Ce nom nous rappelle Béthanie et cette famille hospitalière où Jésus fut si souvent reçu en ami intime. Bien que ce ne soit pas dans l’Évangile, il semble que les choses ont dû se passer ainsi. Jésus, revenant de Jérusalem, s’approche de Béthanie. Lazare l’aperçoit déjà de loin et va au-devant de lui. « Seigneur, entrez et reposez-vous. Vous devez être bien fatigué. Quelle joie de vous revoir ! » Jésus entre. Lazare appelle ses sœurs et tous les trois, à genoux auprès du maître, ne savent comment lui témoigner leur amour. « Bon maître comme vous paraissez triste aujour­d’hui. Je vois des larmes dans vos yeux. Vous avez pleuré. »

Et Jésus de leur parler de l’ingratitude des juifs, de leur dire combien son cœur souffre en pensant aux châtiments qui vont tomber sur la ville et sur le peuple coupables. « Mais vous, n’avez-vous pas aussi des peines ? Racontez-les-moi. » Et Lazare, puis Marthe et Marie lui disent leurs peines intérieures. Quelle douce intimité ! « Cor unum et anima una [1]. »

Que cette intimité soit aussi la nôtre. Allons souvent au tabernacle. Et là, à genoux, consolons Jésus de toutes les ingratitudes, de toutes les injures, de toutes les indifférences qui désolent son cœur aimant. Écoutons aussi sa voix qui nous dit : « Et toi aussi, mon enfant, raconte-moi tes peines, tes difficultés. »

Pratiquons cet amour de confiance, ce grand devoir d’ami. Aimons, et que notre amour ait toujours pour base la confiance absolue dans la miséricorde du cœur de Jésus.

Cette dernière page n’est guère autre chose que la reproduction fidèle de ce que le père nous a dit. On ne le regrettera pas. Bien que dépourvues du ton de conviction et de cet accent pénétrant avec lequel elles furent prononcées, ces lignes restent impressionnantes à lire.

Nos cœurs, évidemment, étaient pleins de reconnaissance pour celui qui nous avait si bien parlé de Jésus. Le père l’avait bien compris. Aussi, avant de nous quitter, il nous dit :

(à suivre)

[1]  — « La multitude des croyants n’avait qu’un cœur et qu’une âme » (Ac 4, 32).